Colírio.

O rapaz dirigiu sua avidez e alguns pretextos para crer em algo inesperado. Ele iria aproximar-se da favela, brigar com uns traficantes, dominar a boca de fumo e encontrar a mocinha. Em seu quarto, ela cantava. De lado, contemplava o vidro da janela e o trilho estreito por onde o herói passava. Isso não era certo. Os poros em calafrios, o vestido apertado, um laço no cabelo, e a donzela não deu-se por vencida. Estaria travada a terceira guerra mundial. Se os enigmas tivessem asas? Uma pena, nenhuma pessoa, necessitaria de compaixão. Ele estava com azia. O vestido. Fácil? O laço, límpido.

A seguir...

A porta já tinha sido aberta, por ela. Assim como umas cartas jogadas pelo chão.

Ele deu um pontapé na porta, do mesmo jeito.

Ela tinha uma menina triste tatuada no braço. E ele, um lírio na mão.